Мы рушимся порванной тоненькой нитью,
мы ищем чего-то в остатках причала.
И каждый уверен, что лучше забыть, ну,
где-то под ребрами в трюме стучало.
Мы рушимся часто, летая как птицы,
и падаем в пропасть с бокалами яда.
Осколки выходят слезами.
Не спится.
Ночами нам каждому что-то да надо.
Дороги, мосты ли –
к чертям, динамитом.
Пусть только остатки от крыльев, порхая,
взлетают над телом, над чем-то разбитым.
Мы рушимся часто, куда-то взлетая.
Мы рушимся,
рушимся,
рушимся нитью.
И верим, что больше не будем –
достало:
живем для того, чтоб в последствии гибнуть.
Мы рушимся,
будто нам этого мало.
26 февраля.
2019 год.