Годовина.
Не дописал моих ты песен
И тихо дверь прикрыв ушёл.
А сколько ярких было вёсен,
Хоть наша жизнь была не шёлк.
Всего-то пять их только было.
Тебе на вечер на один.
Кипела кровь, да вот остыла.
Прикинь, что я теперь один.
888
Встретимся попозже...
Но нельзя об этом;
Это ведь негоже
Даже нам поэтам.
П.С.(и артистам.)