получилось неважно, картина почти что маслом -
старый дворик осенний погряз ностальгией в лете.
и листва растворилась дождями в ноябрьском квасе,
и ты тянешься нервно к последней /к утру/ сигарете.
звезд не видно совсем, и туман разбавляет водку,
выпивая, не сможешь взглянуть на себя без смеха.
ты вчера на исходе, к чертям отправляя лодку,
сделал вмиг из Харона, считай, почти человека.
сигарета сгорела желанием быть как люди,
маска смерти к лицу одинаково всем подходит -
Бог тебя и при жизни посмертной любовью любит,
только что-то луна не на миг от души не отходит.
быть поэтом не сложно, была бы поглубже рана,
и душа чтоб металась от света к ночным созвездьям.
не ищите вы смыслы на дне своего стакана -
с неба ангел взирает на жизнь беспричинно трезвым.
получилось неважно, хотел промолчать, не вышло,
старый дворик как крест, а голгофой печаль и небо.
ты, поспорив на вечность с невидимым всем Всевышним,
возвратился дождями. неслышно, стихами, слепо.