Стучит в висок значением своим
Упруго маленькая вена,
Что слаб и до бездействия раним…
Забыла! Море по колено!
Сейчас… сегодня… завтра… навсегда?
Пьян этим воздухом морозным.
Зима, и прокалили холода
От прели и от козней.
А мысли бьются, скачут в голове,
В её извилистых ухабах,
Или скорее в новой колее,
Приняв, как дороги мне… бабы.
Простите, женщины, конечно же,
Сорвалось вдруг случайно, в рифму.
Рисует вас от страсти в неглиже
Или в вечерних платьях грифель.
И мало кто заглянет в душу вам,
Рисуя, повторяясь, в летнем,
Нечасто счастье выдаёт аванс,
Но распускает часто сплетни.
Но вот борьба идёт с собой, с другой,
Добыть себе частицу счастья,
Бросаясь в тёмный омут с головой,
Попасть в "счастливых женщин" касту.
Какая малость для мечты, семейный плот,
Оставьте в прошлом эти бредни.
Растопчет их какой-нибудь урод
И будет, верно, не последним...
Пустой орех, какая жалость!
Но сколько же зубов сломалось...