милая света, с крайнего севера,
с вьюгой, осевшей в путях дыхательных,
пишу на полях, где рожь не бывает засеяна,
увернуться пытаясь от наклонения сослагательного.
милая света, здесь милая лампа,
от тусклости света которой письмо под рукою,
становится медной монетой бесплатной,
и волосы рыжие вижу в сценариях, сыгранных по-другому.
я никогда не умел избежать клише,
особенно в текстах — в каждом тебе посвящённом.
отучился на корреспондента, но пресс-атташе.
отучился писать красиво, думая, рано ещё нам
впадать в лирический круговорот посланий:
тянула блевать даже мысль подобного бреда.
лучше спою колыбельную как паланик,
чтобы уснула младенцем, холодом преданным.
милая света, наша тропинка исчезла с карт
одним дуновением ветра, возможно, пассата.
останется только мороз мою кожу ласкать,
и снова письмо не доставят до мёртвого адресата.