Пишу потомку странное письмо
О том, что стало нетерпимым.
Я тот, чье время минуло, прошло:
Солдат, погибший под Берлином.
Запомнят или позабудут нас,
Войны прошедших лихолетье?
Когда – нибудь, без вымыслов, прекрас,
В двадцатое вернут столетье.
Зачем сейчас предавшие меня,
Потоком желчи словоблудят?
И жизнь моя, и даже смерть моя,
Как тысячи солдатских судеб.
Кто твой герой помок, кто кумир,
Что прикрывает ложью правду?
"У каждого – свой тайный личный мир"
И чем твой личный мир оправдан?
Нас обвинив в захватничестве, зле,
Историю напишут снова.
Не будет это правдой о Войне
Из уст Иуды и Лжеслова.
Как мне смолчать, когда порушив мир,
Клеймите русского солдата?
Я воевал, фашистов разгромил,
К Войне, я верил, нет возврата.
И защищал детей, и матерей,
В атаку вёл юнцов вчерашних.
Не думая про значимость идей,
Врага встречая в рукопашном.
Все, что любил и чем я дорожил,
Осталось недопетой песней.
Простой солдат, я Родине служил
И перед ней, как прежде, честен.
В бою погиб и стал травой, землей,
Стал НЕИЗВЕСТНЫМ в списке длинном…
Я – твоя совесть, слышишь, правнук мой!
- Солдат, погибший под Берлином…
"У каждого – свой тайный личный мир"
Строка из произведения Евгения Евтушенко
"Людей неинтересных не бывает".