Не воспитан, как Пушкин, своей деревенскою няней…
Хватит, даже с лихвою, для зрелых и старческих лет
тех твоих деревенских мальчишеских воспоминаний,
ибо ты по рожденью – почти деревенский поэт.
Где уж мне – городскому – писать о деревне: поэтов
из провинции родом в России хватает и так!
Я ж родился в Москве и живу в ней – об этом поведав,
обозначу свой возраст: я ездил в метро за пятак.
Был и я молодым в те весёлые годы застоя,
где держался, чтоб вдруг не упасть, рулевой за штурвал,
жил, как весь наш народ, коммунизм потихонечку строя,
не достроил, устал и утопией стройку назвал.
Невозможно о зеркале целом судить по осколку.
Ты такой же, как та, что тебя окружает, среда.
А в деревне поэтов – раз, два и обчёлся, поскольку,
сосчитать раз, два, три не составит большого труда.
Ты – давно городской – всё ж в душе деревенским поэтом
остаёшься, а там – в деревеньках – живут, не спеша!
Вот и пишешь сегодня ты теми словами об этом,
что в себе с юных лет навсегда сохранила душа.
Нам стихи написать помогает сегодня наука.
Ты чернила не трать, чтоб заполнить словами тетрадь:
чтобы их сохранил всё-то помнящий диск ноутбука,
за него со словами своими заветными сядь.
И, печатными буквами лист исписав на экране,
ноутбуку стихи о селе сохранить прикажи…
И налей себе водки в стаканные русские грани,
и занюхай её русским хлебом насущным из ржи.