*****
Поднимаешь в ответ на ходу воротник
На вопрос о себе, прозвучавший опять.
И не можешь понять, потому что привык,
И привык, оттого что не хочешь понять:
Этот ход – кольцевой, замороченный бег
И блестящий зазывный надежд ореол.
Мол, еще подожду, но средь мелких побед
Возвращаешься к месту, откуда ушел.
И слепая усталость навалит свинцом,
Обовьет, развернув траектории вспять,
Опрокинет на время в подушку лицом,
Чтоб не помнить, не верить, не слышать, не знать.
Переможешь и вновь на круги, по стопам
За другими с упрямой идешь головой.
И, очнувшись вконец, уверяешься сам:
Краткий сон в забытье – только мнимый покой.