неровной

 
Пишу тебе, Отец, неровной строчкой.
Царапаю лист клинящей заточкой
Пера, в котором шарик подкачал.
Спешу заполнить  долгий интервал
Любовью,           чтобы стало нам теплее.
Как в детстве,  я обнял тебя за шею,
Скупой слезой щетину твою грею,
С тоскою, что так мало тебе дал
Мгновений счастья, когда взрослым стал.
 
Как поезд жизнь уходит, с перестуком
 Часов так затянувшейся разлуки,
Куда с тобой попали, как в туман,
Когда страну князьки в куски разбили.
И Родину покрыли шрамы ран.
Стал мир другим, который так любили…
Всё сметено безудержной стихией.
Но не пристало же сдаваться нам…

Ты помнишь, мне лет пять, стеною ливень,
А до станицы три морские мили.
Дорога – хлябь. И ты всё песни пел
Казачьи, сняв с себя одежу, грел,
Продрогшего, как цуцик на ветру,
И говорил, что я мужик, а значит
Не должен плакать – «казаки не плачут».
И брал твой велик за верстой версту
В станицу путь - извилистую кашу 
Под молнии, украсившие  нашу
Победу. И тогда сдох ураган…
О, как отцом гордился тот пацан!

И вот я поднимаю свой стакан
Гранёный за тебя, родной казаче,
Пью за здоровье, за твою удачу
Желаю  долгих лет, и побеждать
Так, чтобы в сердце песня не кончалась,
Чтобы она смывала боль, усталость,
Как ливень тот, когда нам улыбалась
Вселенная…           Я рад тебя обнять!   
 14.11.19.   Донбасс