А, когда, подушку кровавя,
По проспектам и променадам
Ты уедешь в алом трамвае
В золотую свою Элладу,
Мы, веселые, злые люди,
С легкими, как меха из кожи,
Вряд ли вслед махать тебе будем
И тебя проводить не сможем.
Мертвецы в трамваях - банальность,
Уж, тем более, в Ленинграде,
А маршрутов кривая дальность
Все равно замкнется в Элладе.
Фонари укачали площадь,
И вода в каналах как небо.
Чуть помедленней бы, подольше -
Золотым, а не ало-белым...
Только неба пролито свыше
Слишком много, чтоб ждать пощады.
И о тех, кто с площадки вышел
Там, в Элладе, грустить не надо.