Как не похожи мы на стаи журавлей,
Тревожным клином уходящих в осень.
Течёт ручей скрываясь в дымке просек,
От вольности бегущих в даль полей.
Они покойны. Как покойно небо,
Меняя цвет летящих облаков
От цвета умирающего снега
До глубины не познанных миров.
Из века в век всё то же полотно
Не нами соткано, без нашего участия.
И нас там нет, наверно в этом счастье
За нас решили всё это, давно....
*