Мы, не читая, пишем, пишем.
А самых ближних и не слышим -
Зашлись в печальности творенья,
Как муха, влипшая в варенье.
Страх перед смертью тешим, сдуру
Жизнь превратив в литературу.
А птица, дождь приняв на спину,
Поёт - и нет там слова "сгину".
Папка 12-12 - стихотворение - 14