Постлюбовь - печальный такой дурдом,
По осколкам носишься босиком
Только ты не фокусник и не йог
Не святой, не праведник, не пророк
И от боли тупо срывает крышу
Житие ты кровью свое напишешь
Только вряд ли читателей будет рой
Так что просто в подушку лицо зарой,
Чтобы был неслышен скулёж и вой
И наутро радуйся, что живой.
Послелюбий и так на земле избыток,
Здесь давно аншлаг из таких попыток
Отболеться, вычерпать и забыть.
Так что просто не о чем говорить.