Пока на севере скучает за дело изгнанный сеньор,
Он потихоньку замечает чего не знал до этих пор.
Как к солнце к осени мельчает, как низко небо над землей,
Как время страсти истончает (вино напополам с водой!).
Все меньше стало вдохновенья - отдохновенья для души,
И сероглазые творенья, увы, не так и хороши.
Гитара не звенит призывно, не льется голос удалой,
И даже шпага так уныло висит, не тронута рукой.
Боится тот сеньор безмерно, что и под небом голубым
Не сможет он вернуть, наверно, все то, за что он был любим.
Что солнце более не станет, не воспарит и неба свод,
Ни страсти, ни былого вкуса вино уже не обретет,
Не возвратится вдохновенье (то признак пламенной души),
И черноокие творенья уже не будут хороши.