И эта осень предсказуема:
Сменяет морось сильный дождь.
Когда-то, может, и скажу ему,
Что я не племя, он не вождь.
Наверно, это наказуемо.
Так напрямую, как тычок.
Земля, что солнем нецелуема,
Тепла потребует ещё.
Густеет призрак одиночества
В прикосновении утрат.
Какое горькое пророчество
Себя распахивать ветрам.
Надёжность выверенных строк
Венком непрочности увита.
Последней нежности листок
В тебе трепещет беззащитно.
И предсказуемость весны
Когда-то ляжет снегом талым,
Когда, как сон, невыносим
Ложится сумрак на кварталы.
Так переходят ночи в дни,
Вины любви не предрекая.
И остаёмся мы одни,
Сюжетам старым потакая...