Вот ночь...
Она родитель слову,
Что из души несётся к людям...
Писать о счастии былого.
О том, что кануло,
не будем.
Нам написать о дне,
что прожит.
Что мы смогли
Не пасть всей честью.
А этот день нам годы
Множит,
Добра делами,
Но не лестью.
Что проку, если любят вас?!
А вы: ни сердцем,
Ни душою,
Ни блеском нежных своих глаз...
И не открытостью большою?!
Нам пусто,
Коль любви не знаем,
Любовь для нас не так свята,
И мы, кто любит нас,
Пинаем.
Бывает, ночь для нас люта.
Не надо, не держитесь тех,
Кому вы просто безразличны,
Не милы и не симпатичны,
Кто вас имел ради утех.
Ради того, чтоб помогали
В быту, рожая с ним детей.
На Вас же гадость изрыгали.
Измены множество путей.
А так ли мы мечтали в детстве,
Что жизнь построите свою?!
И не предвидели вы бедствий,
Но так распяли жизнь твою.
И вот, настала ночь итогом,
Она сотрёт, что было плохо.
Забудьте. Будет счастья много.
Слова-игла чертополоха.
14.12.19
2:05