Постоянно устал я твердить, что кого-то любил,
Ведь любовь – иллюзорный фантом, мы лишь части мира'жа.
Он пред нами исчез, но когда из бездонных глубин
Пережитого снятся кошмары – становится страшно.
От непрошенных мыслей, блуждающих в складе души,
Мне мучительно больно во время повторных попыток.
Легче сразу во мне это чувство любви задушить,
Всё равно я любить не способен, а вера убита...
Осознать бы, когда же наступит момент ключевой,
И когда Афродита накинет на горло удавку.
О любви расскажу, но не знаю о ней ничего,
О любви напишу, удалив её, как бородавку.
...Я мечтаю забыть, что кого-то желал и хотел,
Разделял с кем-то серые ночи, но будучи жертвой
Сволочного обмана душа сожжена от страстей
Языками багрового пламени слепо из жерла.
Превратившись в волну катастрофы, ничтожный пустяк
В уголках повреждённого скорбью слепого рассудка
Оплетает, подобно Иуде, мгновенье спустя
Паутиной предательств, в которой теряешься в сутках.
Надоело искать оправданья, зайдя за края,
Где клубиться туманным дымком вновь чужая неправда.
Ведь поэзия – тоже искусство сплошного вранья,
И, бесспорно, хоть я – неизвестен, но всё-таки автор,
Чей панический страх отношений всю жизнь наседал,
И чьё полное счастье разрушилось, как Хиросима.
...О любви расскажу,
разучившись любить навсегда.
О любви напишу,
что чертовски
мне невыносима.