Он живёт по расписанию субботы:
По утрам горячий кофе с сигаретой,
У него не слишком грязная работа,
Он писатель, он – с особенной планеты.
Не мешки ворочает – творить не легче,
Подбирать к словам ключи – не то, что в радость.
У меня натренированные плечи,
А надёжное крыло – мужчины слабость.
Не завидуйте, безмужние подружки,
Было время – приносили розы
И дарили дорогие побрякушки.
Я теперь уже – не столь опасный козырь.
Не искрится на столе икра минтая,
В дынном соусе креветки, осьминоги,
И никто, как в сказке, в полночь не растаял,
И никто не видел тыкву на дороге.
Я была его прекрасной личной музой,
На меня смотрел с восторгом, как на сцену,
И сама собой с меня спадала блуза,
И его романы вырастали в ценах.
Всё прошло. Не жду любви, не жажду чуда –
Ожидание способствует морщинам.
Я могла бы снять не хуже Голливуда
Сериал про литератора-мужчину.
Ничего, что я от ласк его отвыкла,
Что баюкают меня Шопен и Глинка.
Он писатель, он романы пишет цикла
«Как живым остаться с музою-блондинкой».
Он испробовал на мне ходы и трюки
И достиг свои, намеченные, цели.
Я срывала голос свой на ультразвуке,
Результат: его роман – бестселлер.
И сейчас он пишет новый, каждый вечер,
Правда, муза для него другая блещет.
У него натренированные плечи,
А накачанный писатель – слабость женщин.