То что
Я вижу кругом -
Это как
Ветхий, убогий дом
Тающий в облаках,
Это как рука
В мелких осколках
Битого хрусталя,
К которой выстроилась
Очередь восторженных горожан,
На готове держа
Фотоаппараты и камеры,
И мечтающие её пожать.
Но она сжимается в кулак,
Кидая капли крови так
Незабываемо чарующе
И откупаясь от смерти
Чуткими душами.
Которые её полюбили
И сами того не заметили.
Руки битые и переломанные,
Тянут к себе красотой боли,
Но на деле,
Ждут, когда ты закружишься в танце,
Выходя медленно во вне,
Не оставляя ничего живого в теле.
Музыка в голове,
Толкает плечи вперёд, назад,
Ты закрываешь глаза
И всегда чувствуешь взгляд,
На своей спине.
Каждый вздох –
Забирает небольшой кусок
Того, что лишь взгляд может унести,
Но в какой-то момент,
Дыханье перебьёт
И каждый поймёт - обиженный его простил.
Пусть тело худое как тень
И лицо цвета подвявшего лепестка,
Но я хочу, чтобы ты пел
И танцевал.
Пел и танцевал.
Будто чьих-то уст,
Эти слова коснулись.
Я стою,
На краю земли,
И готовлюсь
Как к последнему поцелую
Я очень громко пою
И безумно танцую.
Пою
И танцую.