Как летопись, прозрачен, безразмерен,
Весь листопад до позднего листа.
И с тленом примирится суета.
Всё это, не очерченное мелом,
Под лупой разглядит криминалист,
На всякий случай сочинённый мною.
Перегорит в обычное земное
Из дня упавший в тень бумажный лист...
Перед камином – пропись дневника.
Нет, нет, перед горячей русской печкой,
Меж строчек – недосчитанной овечкой
Я в чьём-то сне витаю в облаках.
Я ласточкой парю, ползу ужом,
бегу ежом, колючки мну под кормом.
Развеян ветром пепел слов знакомых,
Ну, вот и всё, и мой дневник сожжен.