Струны сосен на берега арфе,
Золочёной и чёрной, дрожат,
Как под пальцами рвущих их гарпий, –
Но литой не сломить звукоряд
Даже ветру, и полою флейтой
Этим стройным стволам не звучать, –
Лишь звенеть переливчатым шлейфом,
Где затишье поставит печать
Из озёрной смуглеющей бронзы
На ладов отзвучавших кайму,
И застынет немой полуостров,
Погружаясь в прозрачную тьму...
И холмистые зыбкие дали
В смутной дымке, где гаснет вода,
Вновь дождутся светила медали,
И упустят её, как всегда...
15 ноября 2019