Листья над блудшей весной
Нависли как дождь надо мной.
Пора бы мне осенью спать,
Чтобы сонной осенью стать.
Но я расстворяюсь на плахе —
Хотелось родиться в рубахе,
А получилось, что вновь
По розе стекается кровь.
А холод всё также калечит,
Будто бы сонные речи
Про нужную всем человечность
Или о том… а где бесконечность?
Я спал и не слышал их бед,
Думая, что всё это бред,
Я видел сквозь сон,
Как пламя и лёд в унисон
Взбирались чужими на плечи,
Будто бы ангел и демон из печи.
Я слушал и также внимал,
Что сон мне про них рассказал:
Огонь мне приятен за цвет,
А холод — за сложный ответ.
Кто же из них мне боле приятен:
Кто же из них себе боле опасен?
Но я проворонил сквозь уши:
Ведь я никого и не слушаю.
Не слышу, как люди кричат —
До меня достучаться хотят.
Не вижу не рай, и не ад —
О своём они спорят, твердят.
Не вижу, не слышу и сон —
На что ведь мне нужен-то он?
Я просто в кроватке сей сплю.
И осенью стать я безумно хочу.