В похмельном угаре, в плену своих мыслей
И воздух глатая, читаю я письма.
Что ты мне писал, не сейчас но, но когда-то.
И все это мне за терпенье расплата.
Мы терпим , смиряемся, любим, прощаем,
Уходим но снова потом возвращаем.
И снова прощаем, по прежнему любим,
И терпим и сами его приголубим.
И женщины сами порой виноваты,
Что очень уж мы на терпенье богаты.
Боимся остаться одни, потерять,
Того кто привык нашей жизнью играть.
Того кто за нас не радеет, не любит,
Не терпит и даже и не приголубит.
Но если понять, осознать, отпустить.
То ей будет гораздо легче жить.