Как будто росчерком пера
Деревья пишут письмена.
Который год, который век
Сквозь непогоду, дождь и снег.
Куда,кому,зачем, о чем...
Мы эти письма не прочтем.
В них тайна жизни, тайна древа,
Проросшего корнями в небо.
Кто мы, откуда, где наш дом...
Они-то знают, что потом,
И тянут тонкие запястья,
Благословляя нас на счастье
Земного трудного пути.
Дай Бог нам всем его пройти.
Летит листва из лета в Лету,
Чтоб снова возвратиться к лету
И ярко вспыхнуть на прощанье
Как новой жизни обещанье...
О,тише,листья,не спешите...
Нам долгих лет нашелестите.