Поэт писал,перо обмакивая в краску
И буквы выводил дрожащею рукой.
Опять в душе он надевает маску,
Опять стоит он за невидимой стеной.
И кто бы выслушал,что на душе у этого поэта,
Никто б не знал его,стихи бы не читал.
Никто бы не спросил его совета,
И просто попусту бы книги не листал.
Он столько пережил проблем за этим сердцем,
Но никогда не показал свой страх и пыл.
Он ненавидел тех людей и тех коммерций,
Которых в свет он вовсе и не выносил.
Он прятал всё за эти тоненьким пером.
Всю душу вкладывал в свои поэмы и стихи,
Но он забыл под этим звёздным потолком
Своей ужасной жизни,глупые штрихи.
Скольких прощал он не за то,что нужно
Обиды просто в сердце зарывав.
Он их прощал пока что лишь наружно,
Ну а внутри опять же всё сдержав.
Его обманывали,злили,предавали.
Ему же приходилось всё терпеть.
Им все как будто куклою играли.
И каждый день ему хотелось умереть.
Теперь уж не перо в руках пархает,
И не его рукой написан этот стих.
Листва над его домом не летает,
И мутный ветер над могилою утих.
Теперь же он не носит свою маску.
Он наконец обрёл земной покой.
Поэт писал перо обмакивая в краску
И буквы выводил дрожащею рукой...