За окошком сникла осень,
Вся продрогла в неглиже.
Я стихи писать забросил,
Не пишу давно уже.
Но стучат в окошко мокро
Ветер с проливным дождем:
Осень, мол, гляди, продрогла,
Ты впустил бы ее в дом.
-Вы чего там, обалдели?
Нет у вас других, что ль, тем?
В дом пустить на самом деле
Бабу, голую совсем?
Муза мне нужна другая,
Вдохновляла, чтоб, она.
А про эту я всё знаю:
Спросит водки, иль - вина!
-Ты чего? Ведь, О-СЕНЬ это!
Пушкин сам ее любил!
«Осень – время для поэтов!»
Так, кажись, он говорил!
-Чушь несёте вы такую,
Что терпеть моих нет сил:
Он про осень зо-ло-ту-ю
Так, возможно, говорил!
А у этой - вид унылый:
Небо хмуро, сырость, грязь.
Где наряды золотые?
Не иначе – пропилась!
-Да, чуток поистаскалась,
Но изюминка, всё ж, есть!
Поднапрячься если малость-
Вдохновишься, вот те крест!
Там, глядишь, зима нагрянет,
Молода и весела,
На стишки опять потянет,
И - на прочие дела!
-Вот ещё мне не хватало
Разводить баб хоровод!
Мне б, одну, но вдохновляла
Чтоб меня весь круглый год!
-Музу эту знаем тоже:
Вдохновишься на все «пять»,
Если каждый день погожий,
С рюмки будешь начинать!
На исходе день осенний,
Выпей, чтоль! Аль, не мужик?
Вдруг, напишешь как Есенин,
Эдгар По, иль, Стивен Кинг!
-Как всё просто! Чудо – зелье!
Выпил – и готов сонет!
Стало быть, всяк, кто с похмелья,
Был вчера большой поэт?
Прекратился разом дождик,
Следом ветер тоже сник.
Призадумались, быть может,
Прикусили, знать, язык.
Выпил я с лимоном чаю,
Хоть вся «истина» - в вине,
Я без славы не скучаю,
Вот без музы - скучно мне.