Тяжёлая, унылая,
C листвой своей, опавшею,
Нам кажется несчастною,
Местами некрасивою...
Погодой нас не балует,
От серости обыденной,
Что солнца мало видим мы,
И настроение падает.
А лёгкою, ранимою
Она бывает изредка,
Глаза её, как искорки,
Что так блестят, и радуют.
И всё-таки красивая,
Идёт она счастливая
С копною рыжих локонов,
Что даже не хватает слов!