Стихи,они не позолота
А сгусток крови наяву.
Души,отчаянной,работа
Похожи чем-то на стрелу.
Да труд,без пота и без пыли
Дорога,часто наугад.
Стихи не раз вранье казнили
И били истиной в набат.
И остаются только крохи
Как изумруда яркий цвет.
Как документ,печать эпохи
Бессмертный,одинокий след.