Ноябрь, как будто приговор,
И нынче что ж, поэт контужен,
И никому уже не нужен
Незарифмованный улов.
Болит поэта голова
В связи с осенним беспределом -
Там ветер тучи гонит смело
И разбежались все слова.
И вот в вечерние часы
Приняв таблеток пару штучек,
Поэт вздохнет, быть может лучше
Пойти стирать свои трусы?!;;
О том писать не комильфо
И надо сделать остановку...
Поэт болеет, так неловко,
Гулял вчера он без пальто...