На небеса, набрякшие грозой,
молчком глядит притихшая природа.
Долготерпенье русского народа
порою сходно с дремлющей гюрзой.
От первых крупных капель загустел
тревожный шорох на асфальте сером.
Дорога в рай попахивает серой,
покрыта штабелями мёртвых тел.
Скворчит по кровлям ливень молодой,
шаля, танцует в окнах незакрытых.
На кухнях в оцинкованных корытах
крестили не водой нас, а бедой.
Над горизонтом радуга встает
в мельчайших брызгах ярким семицветьем.
Своим приснодержавным лихолетьем
мы заслужили божеский исход.