***

В проулках памяти неспешно
живёт далёкое "вчера".
Из темноты, порой кромешной,
вдруг вырывается искра.

От дежавю, или желанья,
но нить событий осветив,
фонтаном бьют воспоминанья
с мечтой в сегодня прорасти.

Там, с декабрём, метель колдует,
в окно стучится Новый год,
и мишуры стекают струи
под ёлку в белый хоровод.

Мальчонка, годика четыре,
знакомо вихри теребит,
упрямый взгляд, уже настырен,
в руках из ваты Айболит

(пытается его подвесить).
Заныло сердце – это ж я –
беру разбег в своём экспрессе
по рельсам жизни до себя.

Чуть приоткрыв от детства дверцу,
пишу сквозь время в те года,
но только адрес на конверте
исчез куда-то навсегда.