В этом мире нет места сердцам.
Добродетель - лишь прах на ладони,
Что развеялся в мрачном заслоне,
Отуманенном сном бытия.
Я не в силах сказать вам о том,
Что же гложет заступников мира,
О которых журчит моя лира
В рассуждениях о чем-то простом.
Те заступники - добрые люди,
Но за спинами каждого есть то,
Что не поднесут вам на блюде,
То, что марает их честь.
Покровитель таких - белый дьявол.
Он скрывает грехи, как туман,
Покрывая людей одеялом,
Что зовётся в народе обман.
Словно негой он кутает души,
И глаголит лишь только о том,
Что желают уж все люди слушать:
Искупительном, страждущем, злом.
Ведь о добром не может быть речи:
Наш священнейший друг - клевета,
Что трещит, словно только из печи,
Покоряя людские уста.
Мы не внемлем прекрасному свету,
Мы - заснеженный сноп доброты.
Не живём, подобая Завету:
В нас хватает святой чистоты.
Ходим в масках, скрывая горелое,
В этом мире нет места лицу.
Здесь и дьявол заведомо белый.
В этом мире есть место концу.
Апрель 2019.