«Так отдай же, Георгий, знамя своё,
Серебряные стремена.
Пока этот парень держит копьё -
На свете стоит тишина.»
( Михаил Анчаров: «Баллада о парашютах»)
Эта ночь, о которой не сложена песнь,
злыми осами пуль сквозь прошита.
И к утру понесётся свинцовая весть:
трое — ранены, двое — убиты.
Это будут считать, как простой результат,
по сегодняшней «правде» двуличной.
Где — кромешное горе, а где — каждый рад
и оценка со знаком - «отлично».
Эту точку на карте искать ни к чему,
километры листая и мили:
всё равно, те её никогда не поймут,
кто не знает закон: «или — или».
Потемнел командир, кто не раз эту боль
принимал и проносит с собою;
оттого и разбавлена чёрная смоль,
в шевелюре его — сединою.
Он не раз испытал, как надёжно крыло
парашютного светлого шёлка,
и в бою обрывал, отвечая на зло,
хищный вой и шакала и волка.
На вопросы ответит и скупо и зло,
журналистов отринув потуги.
Он-то знает, что значит - "В бою повезло",
где остались в ночи его дрУги...
Но ему показалось сегодняшним днём,
что обрушил свинцовое горе -
светлый всадник на белом коне и с копьём,
пересёк бушевавшее море...
Жаркий ветер рассеет пустые слова,
и добавит седин в шевелюре.
Светлый всадник ему улыбнётся, едва,
ввысь несясь, на нездешнем аллюре.
Октябрь 2016 — сентябрь 2017