***
Безмолвной ночи пустота случайным всплеском зазвучала.
И, вот, на чуткий лист упала живая, первая строка.
Я, в ней очнувшись, воскресал навстречу дню из дебрей ночи,
полнощным словом оторочен, и в ней бежал от пустяка
обычной жизни, слов приблудных, слов подагрических и нудных.
Смятенья бурная река раскрыла мне свои истоки,
движением наполнив строки, нырнув в глубины языка.
Потом поток, как лесосплав, пошёл,
как рати ледохода,
звучащей пеною обдав,
впитав в себя мою свободу.
Я удивился, что живой,
ещё не умер и свободен,
и, может даже всепогоден,
забыв про стылый дождь ночной.
Я стриг и правил слог неровный, и чистил ржавые бока.
И, отметая стих бескровный, упруго двинулась строка.
Стучал отбойный молоток, как будто дятел бесноватый
морзянкой, слева у ребра,
и скука дней, и будней вата в ней исчезали до утра.
Я стал безумным на мгновенье,
чтоб написать стихотворенье.
***