Хрипел алкаш, стреляя сигарету -
Средь дураков совсем поэтов нету.
Подумал я, и взял меня озноб:
Среди поэтов, нет ли дураков?
Он хмур, сердит, в стихах не понимает,
С утра бутылку глазом открывает.
Но дураком при этом не слывет -
Хотя штаны надел наоборот.
Другой бы пил торжественно и чинно,
В чужих глазах ответственный мужчина.
Потом писал красиво о любви:
Не в здравый ум стихи к нему пришли ...
Писать стихи сейчас совсем не в моде,
Хоть каждый буйный рвется на свободу.
Не учат где, как жить и сколько пить,
Чтоб в дураках до смерти не ходить.
Я не дурак - всегда мне так казалось,
Но мысли все куда-то разбежались.
И я опять остался в дураках,
Теряя мысль последнюю в стихах.
От этой мысли стало очень плохо,
За тем что выпить надо на охоту.
Но вдруг сверкнул спасенья яркий свет:
Что можно взять с того, кто не поэт?