Мальчик не слышащий стихотворение читает
вслух,
звуком дробя моё сердце на сотни дрожащих частичек.
Мальчик на самом деле не глух,
если может в круг
чувства загнать и рассыпать
в пространство лишь словом своим. Не безразличен,
дышит и кличет
слогом, читая чужие строки,
словно свои, проживая, просеиваясь
сквозь атомы и молекулы букв и мыслей.
Разве он ограничен? Столько эмоций! Столько
накопленных им чувств, ощущения жизни!
Всё - и дыхание ветра, и яркость огня, и острие боли -
вдруг обрело
свой единственный
смысл.
Мальчик не слышащий стихотворение читает
вслух.
Мы так богаты: и слухом, и зрением, речью...
Но каждый из нас не в пример ему
невероятно глух,
слеп,
глуп
и
беспечен.