Когда на сердце от уныния кора,
Тогда поэту стать писателем пора.
Помочь ему уже не в силах доктора
И даже лучшие на свете повара.
Нам говорят, что всё, что делаем - игра.
Но если есть в душе из радости искра,
Поэт выносит для народа на гора,
Хотя бы стих один за месяц на ура!
Когда лишь пепел остаётся от добра,
Поэт, как будто, превращается в бобра:
Слова таскает от утра и до утра,
Чтобы построилась защитная нора.
Влюблённый видит, что вся проза - мишура,
И не она любой поэзии сестра.
И как бы не была молва о нём пестра,
Он словно феникс вылетает из костра.