Мы живём скудною пищей,
В окружении траурных стен,
Здесь ютятся люди по нишам,
Так встречаем сумрачный день.
На работе безрадостны будни,
Наши дети не могут мечтать,
Управленцы, увы, неподсудны,
Заставляют нас лгать и страдать.
Мы устали тянуть эту лямку,
Кто попал сюда значит пропал,
Уважают здесь Маркса и Кафку,
И вообще, если ты маргинал.
Эти комнаты многое помнят,
В них поэты слагали стихи,
Танцевали, любили истомно,
И грустили потом за грехи.
Времена сменились другими,
Радость стала истоком вины,
Интеллект превратился в могилы,
Кто был честен истреблены.
Духа в нас, как шагреневой кожи,
С каждым годом всё меньше, беда...
И плодятся, и множатся рожи
Для которых нет чувства стыда.
В этом сумраке мы существуем,
Нет возможности к свету придти,
Мы активно за власть голосуем,
Та, что держит всех нас взаперти.
Это место убитой культуры,
Всё, что можно, вынесли прочь,
Здесь ломают и портят натуры,
И уводят героев в полночь.
Здесь спиваются, режутся, колят,
Убивают друг друга подчас,
Только жалости к нищим не молят,
Чувств своих не выносят для глаз.
Каждый знает, что тут он и кончит,
Свою странную, глупую жизнь,
То ли сам, то ли смерть всё окончит,
И он выйдет в чарующий мир.
16.11.2019