До чего сработан Крест
Грубо – впрочем, он годится.
Вечер. Времени вобрез.
Плотник, не к чему трудиться,
Телу – в гроб, изделью – в прах,
И на всем истленья признак –
Грязь, неснятая кора,
Сколы, кривость, дешевизна.
Не в чертоги, не царям –
Ни к чему корпеть и гнуться:
Плотник двери отворял
В ад ворам и душегубцам.
Сбить крестов невпроворот,
И, по всем дорогам горбясь,
Исчеркают небосвод
Дерева особой скорби.
Если б знал он, для Кого
Мир, как дерево, раскачан,
Кто ведет с ним разговор,
Кто Креста его заказчик,
Брус крепил бы поровней,
Заусенцы снял рубанком,
Если б знал, корпел вдвойне
Без задоринки и брака.
И присниться не могла
Поздно, заполночь субботы
Выше храмов, крыш и глав,
Высь простой его работы.