Что у тебя на душе, твоей протухшей душе,
Немая моя поэтесса.
Темы твои - клише, гонящие разум взашей,
Идеи без смысла и веса.
Что у тебя на душе, из ран и ссадин душе,
Мой очень плохой собеседник.
В никчёмном своём кураже, ты пишешь стихи, но не те,
Что хочет твой современник.
Что у тебя на душе, твоей кровавой душе,
Какие цвета, сочетания?
Вся жизнь на карандаше, в каком-то тупом тираже,
Из уст вылетает молчание.
Автор: Пришедшая из снов