Постучалась к нам в окно умершая птица.
В небеса я посмотрел, как не разозлиться.
- Да, Господь, твою же мать, что это такое.
Где над нашими глазами небо голубое?
Почему мы глядя в высь видим лишь могилы?
Почему вместо граблей на пути лишь вилы?
Всё кресты, кресты, кресты, и не оглянуться.
Всё приходим на погост к мёртвым прикоснуться.
У могильного холма, у стены с портретом.
Мы стоим потупив взгляд, из двух роз букетом.
И в слезах идём домой не заметив неба,
Не заслуживаем мы Божеского гнева.
Скольких нам ещё терять, кто живым подскажет?
И за что нас в этот раз Боженька накажет.
И сегодня в тишине мы хороним птицу,
Пусть её смерть лишь добром в дом наш возвратится!