Расступилась пена белая,
Растворилась тишина,
Сникла сказка перезрелая,
Что случайная волна.
Сникла или же рассыпалась,
Вскрыв старанье ветерка,
Осень нынче тонкой выдалась,
Точно крылья мотылька,
Молчаливой и доходчивой,
Без занудливых дождей,
До глубин души отточенной,
Безусловно и моей.
Что душа?. . . Без злата осени,
Что душа?. . . Без волн добра,
Вновь ковры под ноги сброшены
Дар, осевшего, костра.
художник Томас Кинкейд