Сколько же так может продолжаться:
наблюдаться в зеркале одном
никому не нужным мудрым старцем
и любимым улиц малышом?!
Борода – заснеженные сучья,
лысина с младенческим пушком.
Сполз с угрюмо-сумеречной кручи, –
начинай под стол ходить пешком!
Кратер взгляда, ямина грудная, –
вот откуда выскочить изволь,
что из мёртвой петли идеальной….
Высший пилотаж, само собой!
Были обезболенное чудо:
то, что сзади, вечно впереди.
Тем и остаюсь, каким не буду
в вертикально мыслимом пути.