И эта лиана, завИтая в кудри,
И бабочек мертвых шелка,
И лампа в рассыпанной розовой пудре,
И стен голубая волна,
И лунного зеркала глаз неустанный,
И белый, как мел потолок
Покину, уйду на другой полустанок,
Где жизни подводят итог.
Лишь будут шуметь, надрываясь, березы
Да плакать косые дожди.
Родные завоют, прошепчут сквозь слезы
- Вернись, поживи, подожди...
Где тонко там рвется - нет истины в людях.
Живу, как отшельник в глуши.
Быть может Россия меня не забудет,
Добравшись до чистых вершин.
И вспомнит однажды - за что я боролась,
За что испытанья несла,
Куда подтолкнули, на что напоролась
Открытая миру душа.
Врагами избита и всеми забыта,
За что? Я никак не пойму.
Поэтов в России, как видно, избыток -
Пора им, как прежде – войну.
Мерзавкам, мерзавцем дорога свободна
И истина их - между ног.
Давно я готова - в котомке пожитки,
И черный в пути «воронок».
Прощайте лианы, завитые в кудри
И бабочек мертвых шелка,
Родные, любимые, глупость и мудрость,
И лампа, и мел потолка...