Тусклый день. Октябрь. Осень.
Яркий свет на мостовой.
В кабаках все выпить просят,
А хирург идет домой.
И никто не понимает,
Что у него в душе да как,
Что он морально умирает,
Каждый день встречая страх.
Страх ошибки, страх болезни,
Страх обманутых сердец,
Боль в глазах у пациентов,
Видящих детей их смерть.
И склонившись над мальчишкой,
Который 5 минут назад дышал,
Вы не поймете даже близко
Какой внутри горит пожар.
Придя к родителям в палату,
И объяснив им все как есть,
Себя считает виноватым
За столь трагическую весть.
А ведь главное не это вовсе,
А то, что нет среди нас тех,
Кто знает все, что происходит после
Внутри души, принявшей этот грех.
Страдания такие происходят часто,
Но важно здесь всем понимать одно
Что нет хирурга на планете нашей,
Которому профессия дается просто и легко.