Я не видел, как море сонное
На дыбы поднимает шторм.
И по брёвнышку, в руку, тонкому,
Над зияющей бездной не шёл.
Почему?! Подсудимым безмолвным
Я держу перед вами ответ,
Без дерзания и без молний
Девятнадцать прожитых лет.
Я не знаю, как это зовется,
Что всегда колюче, как ёж.
Чуть слукавишь, оно встрепенется,
И царапает, если лжёшь.
Никуда от ответа не денусь,
Перед вами виновен я, да!
Невесомые, словно пена.
Пролетающие года.
1960