Он корябал стихи на листке пожелтевшем,
И скрипел карандаш,как за печкой сверчок.
Утром в бой, а ему Муза в край койки севши,
Тихо шепчет слова, о любви горячо.
И казалось, его нет счастливей на свете,
И плевалось ему, что бушует война.
Очень странные люди, эти поэты,
Он же видел один, как приходит весна.
Он в руках то держал, автомат, как гитару,
Ну какой из него, к черту с Музой боец?
О таких говорят - "Первым он не ударит,
Ему только пасти в небе синем овец"
Его часто просили- "Черкани пару строчек,
Я любимой пошлю, ну чтоб было в стихах."
И вонзалися рифмы в отточеный почерк,
И ложились в наклон на тетрадных листах.
Он мечтал научиться на скрипеце ловко,
Как какой то прадед его, знатный играть.
Но судьба привнесла, свои корректировки-
Похоронку прочла, поседевшая Мать...
Он в последнем бою, закрепившись, с "Утеса",
Прикрывал пацанам с разведвзвода отход.
Опустевшая лента...и он смог без вопросов,
Подарвать себя, крикнув -"МАМА!"лишь в небосвод...
Он корябал стихи на листке пожелтевшем,
И скрипел карандаш,как за печкой сверчок.
Мне теперь , не ему ,Муза в край койки севши,
Тихо шепчет слова, о войне горячо.