Я всего лишь хочу творить,
Но голос диктует своё.
И строки сплетаются в нить.
Я хватаю пера цевьё.
Я живьём исполняю Волю
Того, кто внутри меня.
Я не могу назвать это Болью.
Тку стихи, нити слов храня.
Эту нить, мотая в клубок,
Я тот час наполняю смыслом,
Но мой внутренний голос жесток
И висит надо мной коромыслом.
Он со мною делится Болью,
Мой клубок становится сложным,
И даже если собрать всю Волю
Размотать его почти невозможно…
Но, как из любой ситуации
Из этой тоже ведь выход есть -
Найти в своём сердце ассоциации,
И душою стихи прочесть…
С.В. Максимов, 07.03.2019 г.