Старый Контрабандист

Александр Сыров
рифма в этом тексте весьма условная, если быть более точным, то  - она отсутствует в привычном понимании,  что то типа - прозы с элементами поэзии, во всяком случае таков был первоначальный замысел автора.

фрагмент №2 из «excuse me»

***
 
новелла.
жанр - fantasy

ч.1 доктор Гаше.


тишина обманчива,
в ней живут Химеры,
что бы наступило завтра,
кто то,  должен, 
непременно,
умереть,
сегодня,
ровно в двадцать три
тридцать шесть,
ни минутой позже.
таковы правила, господа,
и не важно,
кто их придумал,
<вероятно, они существовали еще до нас>.
иначе -
чья - то вина, -  станет твоей виной,
бесконечной вендеттой, 
уже никто не вспомнит -
про  твой разбитый ковчег,
на выцветшем от тропического зноя,
побережье архипелага ле Сент.
смешна и нелепа будет твоя попытка,
договорится с самим собой,
выторговывать у СУДЬБЫ,
билет на маяк  Айзек Кей.
или просто шагнуть в пустоту,
что начинается от порога,
и как доктор Гаше,
лечить сумасшедших людей,
а по ночам,
копировать бессмертные картины Ван Гога.

и вот ты снова стоишь под дождем,
наблюдаешь - как появляются,
словно в немом кино,
медленно растворяются,
бесследно исчезают,
чьи то тени,
в окнах домов,
в витринах магазинов,
эти лужи на асфальте -
словно осколки разбитых зеркал,
в форме маленьких сердец,
и эти бесчисленные капли дождя.
в которых отражаются,
тысячи незнакомых лиц.
они как всегда,
куда то спешат,
в поисках счастья,
что бы с кем то встретиться,
или навсегда распрощаться.
они учатся:
жить и умирать на бегу,
появляться на мгновение,
потом исчезать без следа,
убегать от себя,
от ненастья,
укрываться,
в холодных нишах каменных стен,
там где выбитых окон
пустые глазницы,
(в них тепла нет, и света),
не спят в темноте,
уже тысячу лет,
вспоминая прошедшее лето.

они слушают звуки шагов,
стук забытых  сердец,
завывание в мусорных баках,
в проводах,
неуёмных холодных ветров,
они знают, что надо
позабыть и простить,
все обиды,
и копировать вновь чью то жизнь,
на рассвете рождаться,
умирать на закате,
падать что бы  взлетать,
и разбиться о  звездное небо,
чёрной тенью скользить по воде,
зная точно, что Звезды,
живут лишь мгновение.
к сожалению,
только вот,
остаётся не гаснущий свет,
их не гаснущий свет,
в темноте,
в темноте,
в темноте ...


ч.2  это просто война

здесь каждый в ответе сам за себя,
просроченный адрес, яд в вине,
второстепенные, никчёмные роли,
кто то ДРУГОЙ, осмотревшись в игре,
грязной рукой,
будет менять,
правила, шифры, пароли,
в этой игре,
ты НЕ умрёшь
как последний герой.
excuse me,
это просто война,
и ЗДЕСЬ нет настоящих героев.


ч.3  "Une femme amoureuse".
             

в парижском кафе,
ты сидишь у окна,
за бутылкой  "Старого Контрабандиста" **

Мирей Матьё, не пьёт виски,
и не поёт на английском.

она сходит с винила,
на скорости 33  оборота,
идет между столиков,
и рассказывает любимую историю
своего полёта -
"Une femme amoureuse".
это история о  встрече и разлуке:

"Вчера, сегодня, завтра, - в потоке дней,
важен лишь тот день,
когда ты держишь  меня за руку",
с обворожительной улыбкой,
повторяет Мирей.
она смотрит в твои глаза,
словно, пытаясь, что то отыскать в них,
она знает, -  ты не граф Монтекристо,
ее рука на твоём плече,
она говорит: - нужно торопиться:
до полночи, осталось всего ничего.
хотя,
есть еще время, окунуться,
хотя бы - на миг,
в  атмосферу ночного Парижа.

  ... твое любимое,
КАФЕ «де ФЛЁР»,
- приют влюбленных пиитов,
горьковатый запах его
прокуренных штор,
приглушённые тона,
в приглушённом свете софитов,
настраивают на лирический лад,
и этот едва уловимый  аромат,
Aire Loco, -

 в нем - вкус грозовых облаков,
запах жасмина,
горьковатый тополиный дурман,
всё напоминает о временах
рыцарей и прекрасных дам.
растворяется, уплывает в сонный рассвет,
Notre-Dame
de Paris,
вдоль туманных берегов  Сены,
кажется куда то вниз,
по течению.


ч.4  в плену Парижа

и,прежде чем вскрыть себе вены,
скользя,  по нарисованным облакам,
цепляясь за обрывки бумажных афиш,
за осколки стеклянных реклам,
ТЫ внезапно почувствуешь,
что тебе не хватает воздуха, 
ты ощущаешь, как что то сжимает твоё горло,
мёртвой хваткой,
эти холодные тонкие пальцы,
того, кто по другую сторону
зеркал,
это - ангел  утраты,
так он себя когда то назвал,
он давно следит,  за каждым твоим шагом,
УКРАДКОЙ, из  под  низко надвинутой шляпы.

вот сейчас, ОН приближается всё ближе и ближе.
ты чувствуешь: -
как замирает, сердце,
как умирает свет,
в сине-зеленых глазах Парижа,
это наваждение,  слабость, 
она пройдет, стоит только встряхнуться,
и сделать глубокий вздох. 
и вот ты уже видишь прохожих,
их улыбки,
ты снова видишь, как  тысячи лье зеленого океана,
сливаются с синими небесами,
превращаются в белые пушистые облака,
которые проплывают в зрачках этого вечного города,
и ты неожиданно обнаруживаешь, что на этих облаках,
приютились крошечные  разноцветные  домики,
в которых живут, заоблачные жители,
поэты, скульпторы, художники.
там все, почти как внизу, на Земле,
кирпичные стены,
невысокие  живые изгороди,
тропинки, клумбы,
увитые плющом беседки. 
но когда  невидимые корни деревьев,
словно их обнаженные вены,
свисающие, прямо - прямо с облаков,
цепляются за чугунные ограждения мостов Сены,
и тогда белые облака,
превращаются в тёмно-синие тучи,
в полярные льды,
из - за восходящих потоков раскаленного воздуха,
они начинают таять,
и превращаться в капли дождя,
капли сливаются в струи,
струи сливаются в потоки,
и все это сливается в реки небесной воды,
которые обрушиваются водопадом вниз,
разрушая  всё на своём пути.
эти облака пытаются освободится от плена Парижа.

 
ч.5     безнадёжно красивая женщина.
 

ты стоишь на мосту,  между этих двух миров,
и смотришь как безнадежно красивая женщина,
с сияющими от счастья глазами,
бежит к тебе, под тёплым  дождем.
тогда ты срываешься с места,
и не чувствуя под собой ног, летишь к ней навстречу,
и вот она вся в каплях дождя, вся в радостном волнении,
кидается в твои объятия, повисает на твоей шее,
поджав под себя коленки.
вы уже кружитесь под теплым летнем ливнем,
вокруг вас, кружит весь мир,
прохожие, деревья,
каменные тротуары, статуи, памятники,
фонтаны, стены домов,
беседки,  сотни разноцветных  зонтов.
расшалившийся ветер,
вырывает из рук прохожих зонтики,
и как игрушки уносит в небо.
и вот над Парижем,
уже кружат сотни, тысячи разноцветных зонтов.

и вы то же продолжаете смеяться вместе с ветром,
продолжаете кружить в этом безумном танце,
под симфонию дождя,
постепенно растворяясь в его пелене.
 
наступает вечер,
почти закончился дождь, 
улицы становятся тихими, пустынными,
на мокром асфальте, одиноко лежат,
кем - то случайно оброненные,  женские босоножки,
и ещё
букетик  незабудок  кружит в лужице,
а с белых облаков, изредка срываются,
большие одинокие капли-дождинки,
долетая до земли, они с шумом
рассыпаются на миллионы и миллионы мелких  брызг,
и превращаются  в тысячи счастливых улыбок,
за окнами разноцветных домов,
которые приютились на  белых облаках,
плывущих в сторону зеленого океана,
над сонным Парижем,
который смотрит в небо сине-зелёными глазами,
и вдруг  ты,   до слез, до боли,
каждой клеткой тела,
каждым нервом,
осознаёшь, понимаешь, 
что эта и есть,
есть -  твоя  жизнь,
и  что
ВСЁ!!!
ВСЁ!!!
ВСЁ!!!
каждая мелочь, каждая секунда, каждое мгновение,
в этой жизни, в этом мире, ИМЕЕТ !!!  значение.


ч.6
"ты смотришь на меня, но кто знает, видишь ли"

твой голос хрипл и  простужен,
это  абсолютно не  важно,
когда женщина, смотрит тебе в глаза,
и ждет твоего решения,
ей зачем-то это нужно,
ОНА говорит - ты одинок,
мы оба одиноки. 
НО ты знаешь,
что  это всего лишь дурацкое пари,
бесконечная ИГРА.
 таковы правила,
и не важно, кто их придумал.

ты закрываешь глаза,
видишь в темноте, как свет фонарей,
отражается в лужах,
ТЫ достаешь  из кармана,
бритву "Джилет Фьюжен",

за тем, что бы,
наступил новый ДЕНЬ.
новые имена,  встречи, новые истории любви.
 
***

ты веришь, - что когда-нибудь,

вы отправишься вместе с ней,
в бесконечное, увлекательное, путешествие,
для этого просто нужно умереть сегодня,
только ТОГДА ... наступит прекрасное завтра,
ЗАВТРА -  СЧАСТЛИВОЙ ЛЮБВИ.

Мирей Матьё  говорит:
милый, «время остановилось для нас,
ты смотришь на меня,
но кто знает, видишь ли»

(прод.след.)



* -  Rue Lepic (рю Лепик) - улица Лепик (в Париже)
** - "Old Smuggler"  ("Старый  Контрабандист") - знаменитое  виски производится с 1835 года.