Нечего спрашивать, незачем спрашивать,
Будто с собой разлучён.
Волей ноябрьской мысли окрашены
В меланхолический тон.
Что за окном нам сегодня покажется
В сером сиротстве небес,
Что бы ни виделось, малое скажется,
Слишком стары для чудес.
Только внутри всё равно что-то пишется,
Слышится, тихо болит,
Так поздней осени ветка колышется
И с пустотой говорит.